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Ensemble, nous respirons à des rythmes différents. Mais à force d'éternité, par ma peau écaillée, mes bras étirés, ma toison emmêlée, ma sève profonde, je parviens à ajuster ma vision et percevoir leurs silhouettes. Silhouettes rares et fugitives qui viennet troubler mon décor. Silhouettes vivantes d'un monde sans racines, d'un ciel d'étoiles filantes, d'une mer de bateaux ivres.

Ils avaient été plantés, arrosés et sarclés dans un jardin botanique, jusqu'à ce qu'ils retrouvent la force de leur espèce, que leurs racines s'emparent de leur nouveau sol, et qu'ils aceptent enfin de faire souche dans ce nouveau pays. On les avaient affublés du nom de « Bois noir de Haïti » et on leur avait attribué un rôle : celui d'ombrer les arbres de café. Les hommes les avaient domestiqués comme on modèle une terre d'argile. Ils les avaient soumis à leur volonté. C'était dans l'ordre de leur tempérament... Ces petits êtres hors sol sont de terribles prédateurs : ils vous tuent ou ils vous exploitent. Sans le moindre état d'âme.

Un long temps s'écoula dans ce triste désert. Un temps silencieux de nécropole. Le volcan avait cessé de cracher ses entrailles. Comme fatigué, il s'était endormi sur un lit de morts. Mais le monde devait renaître sans tarder. Il devait relancer très vite ses bourgeons, quitter les ténèbres et repartir enfin. Alors, les pluies mêlèrent les cendres carbonées à la terre. Les vents chassèrent les poussières. Petit à petit, la nature revint plus belle plus forte. Les fleurs chatoyèrent leur robe afin d'exciter les abeilles. Les arbres exhalèrent des parfums troublants pour affrioler les parages.

Les hommes avancent autant par coups de main que par coups de fouet, par amour et par haine en même temps. Ils marchent en équilibre sur la crète des forces contraires. Et ils ont cette curieuse manie de concevoir leurs grandes aventures sur des envies dérisoires. Ainsi, ce sont les parfums d'une tasse de café, puis le goût suave d'un gâteau qui ont déraciné des peuples entiers, bouleversé leur monde et donné naissance à ce lieu ! Ce haut-lieu du sucre dont j'étais devenu l'arbre de veille.

Selon le psychiatre Daniel Amen, nous avons en moyenne 60 000 pensées quotidiennes qui viennent encombrer notre esprit. 95% d'entre elles sont identiques à celles de la veille et 80 % d'entre elles sont négatives parce que nous n'avons pas appris à les maîtriser. Ce qui en dit long sur la capacité de nuisance de notre esprit lorsqu'il n'est pas apprivoisé.

Quel est ce principe régissant notre existence ?
Les anciens n'ont pas manqué d'y répondre. Le Chi, le Prana, le pneuma, le Saint-Esprit... Dans la vie tout est histoire d'énergie. Méditer son rôle, ses fonctions, permet de mieux appréhender les mécanismes occultes de la vie, de l'homme et de l'univers. Vaste et passionnant sujet que celui-ci. Telle est la raison d'être de ce livre.

Durant le deuxième concile de Constantinople en 553 apr. J.-C., pour défendre le dogme de la résurrection et maintenir le peuple sous la coupe de la crainte d'un châtiment divin, les pères de l'Église ont rejeté la loi de métenpsychose en la considérant comme hérétique, malgré le fait que la plupart d'entre eux aient pu l'enseigner bien avant cette date. En effet, admettre l'existence de plusieurs incarnations impliquant de bénéficier de plusieurs chances pour trouver le salut allait contre l'autorité de l'église.

_ Alors ? demanda Viviane à Kay, tandis qu'il se contorsionnait pour délacer son armure de cuir.
_ Alors rien, répondit-il à voix basse. On a détalé comme des lapins au premier coup de glaive.
_ Tu t'es battu ?
_ Non. J'ai couru comme tout le monde.
Ils échangèrent un petit sourire. Kay était bien le seul à ne pas déguiser la vérité.

L'abbé eut un petit rire.
_ Tu insinues que les hommes de guerre sont des idiots ?
_ Non j'insinue qu'ils sont aussi faciles à tromper que le reste du monde. Ce n'est pas à toi que je vais apprendre ça.
Myrddin ne répondit pas. Quand on prétendait parler aux nuages, on était mal placé pour défendre la nature humaine.

Ils avaient été choisis parmi des centaines, ils allaient se montrer à la hauteur. Tous. Même ceux qui, passée l'inconscience de la bataille, étaient pris de haut-le-cœur en enfonçant leurs lames dans les chairs mortes.
Lorsqu'ils quittèrent le village, vingt-deux têtes aux yeux grands ouverts s'alignaient face à la route, pour annoncer le règne d'un roi qui n'existait pas.

Le vent se levait, gorgé de nuages noirs. Un souffle d'orage s'engouffrait par un carreau cassé, gonflant les voilages, soulevant les parchemins, faisant danser la poussière à la lueur vacillante des chandelles. Il se glissait dans le château par les murs éboulés, les fissures, les crevasses, et gémissait sous la porte avec des accents de nourrisson affamé. Sur les remparts, une bannière claquait dans la bourrasque.
Myrddin leva les yeux.
Quelque chose en ce début de printemps sentait la colère.

Ne pas trouver prend du temps et s'en satisfaire plus encore.

J'ai profité de cet échange pour lui (Gérard Schmitt) demander s'il se souvenait du procès, en 1986, d'un espion roumain nommé Benedetto. De sa plume rieuse, il a rassemblé ses souvenirs : « Une histoire à la cornecul autour d'un agent secret du genre pleurnichard, qui avait affolé les chaussures à clous de l'agence locale de la DST aussi folklo que leur gibier. »
Pendant son procès, Vincenzo Benedetto passe manifestement un temps non négligeable à avoir les larmes aux yeux. « Je suis un sentimental. [...] J'ai une vie difficile. J'ai toujours essayé d'oublier mon passé », dit-il à la barre.
L'expert psychiatre appelé à témoigner a beau affirmer que l'accusé est un personnage à l'intelligence aïgue et pénétrante », les agents de la DST ont beau défiler pour assurer la cour de l'importance

Dans une enquête, il arrive qu'on trouve ce qu'on ne cherche pas. En détricotant, le système méthodiquement mis en place par Alberti et ses associés, mon père met la main en novembre 1987, sur une liasse de documents suspects lors d'une perquisition effectuée au sujet de l'OPES, une agence de publicité lyonnaise liée à Radio Nostalgie et au Parti socialiste, dont elle a assuré la communication durant les élections législatives et régionales de 1986. « Nous avons identifié ces documents comme des factures "faussement libellées", c'est comme ça qu'on disait », m'explique-t-il.
Concrètement, une entité A facture une entité B une prestation imaginaire, mais l'argent, lui, est vraiment versé afin de financer un objectif caché, donc potentiellement inavouable au regard du code pénal.

Les temples se dressent défiant le temps et les mémoires éphémères. Ils sont mangés par les mauves et les séneçons cinéraires. Le vent caresse les monuments et apporte au voyageur ou au contemplatif, les impressions mélancoliques d’un illustre passé, construit dans le sang et la douleur pour l’unique gloire de quelques personnages, mortels parmi les mortels, se confondant avec la grandeur des dieux. C’est sans doute ce curieux mélange qui dégage cette sérénité particulière. Quand le temps dort depuis si longtemps au même endroit sans jamais être dérangé, l’éternité s’y installe un peu, enfin visible, palpable.

Comme dans tous les pays méditerranéens, l'enfant est un roi qui possède tous les droits, tous les égards. Il est source de jouvence, lien puissant entre les générations, passerelle nécessaire à la transmission du savoir et des traditions. Il incarne la vie. C'est une force nouvelle, insolente, qui pousse à l'optimisme le plus insensé, le plus insane, face aux pires situations.

Août arrive vite. Les moissons finissent d'être rentrées. Une autre récolte s'annonce. Sanglante, inutile, inoubliable. Les États européens entrent en guerre. Ils ont besoin de toutes leurs ressources humaines. L'Afrique du Nord va fournir à la France et à l'Italie son contingent de soldats. Certains crurent que le fait de verser son sang pour elle, suffirait à obtenir une reconnaissance éternelle. Quelle désillusion. La France broiera des vies et des familles entières, en considérant que ce massacre n'était qu'un dû normal envers elle.

Nicolas aime déambuler dans ce Casablanca qui a su conserver ses coins authentiques. Il aime flâner dans Le Mellah. Ancien souvenir des esclaves juifs employés comme paludiers par le Sultan. C'est là qu'on trouve les meilleurs artisans joailliers capables de ciseler à la main et devant le client de larges bracelets en or. Il pourrait passer des heures à les regarder travailler. Le geste est précis, La vitesse d'exécution impressionnante. Ce sont des artistes. Il aime le travail manuel, voir sortir de leurs mains incultes ces bijoux est un miracle dont il ne se lasse pas.