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L'amour est une intelligence unique qui s'engendre sans fin.
La sensibilité s'est retirée du monde. Elle a laissé la place à la précision. Si j'étais la lune, je commencerais à faire mes valises...
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C’est le chant du cygne, l’adieu à la vie du poète.
Tout doucement sur la pointe des pieds, juste un murmure.
Un livre émouvant qui se lit à fleur de peau.
Était-il poète, prophète, ange, amant fidèle ou rayon de soleil ? Je ne sais. Il était Christian Bobin, cet homme qui chantait la légèreté, la beauté et l’émerveillement de notre monde.
La voix des arbres, des oiseaux, des fleurs, des enfants, les bonheurs simples dont on ne ressent l’absence que par leur silence.
Lui aussi nous a laissé son absence pour retrouver sa maison et ceux qu’il aime.
« Tu es ma femme comme aucune femme ne le fut jamais pour un homme. Je suis ton compagnon du Moyen Âge et des siècles à venir.
On est en train de triompher hors du monde, grâce à cette bande d’assassins qui nous ont battus comme du métal chauffé à blanc – et qui du coup nous ont donné une épée impossible à rompre.
On va sauter par-dessus ce siècle-ci, car il est trop horrible. J’ai fait la liste des miracles qu’on a accomplis ensemble. Ils sont innombrables mais celui-là est le plus grand. »
Ne crains rien : nous avons depuis toujours dans notre jeu une carte que les autres n'ont pas : c'est la carte du Fou. Il est rare qu'un fou dise la vérité, mais il la dit, même rarement. Un homme sensé jamais.
Quand je suis devant La Petite Châtelaine, l'enfant est si sensible que le marbre de ses joues frémit sous le soufle de mon regard.
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